“Mọi người nhìn đi, đứa con gái máu lạnh này làm mẹ tức đến phát ốm, vậy mà nó còn để em gái mình chạy ngược chạy xuôi một mình!”
Tôi chỉ mỉm cười, không đôi co, lẳng lặng đỡ mẹ chồng vào phòng, nhẹ nhàng đặt bà nằm xuống giường.
“Mẹ ơi, cẩn thận chút. Bác sĩ dặn rồi, mẹ mà còn cử động mạnh là bó bột đấy.”
Cả phòng im lặng, ánh mắt mọi người dồn hết về phía tôi. Tôi ngẩng đầu, nhìn thẳng vào mẹ:
“Con đã hỏi rồi. Mấy hôm mưa gió, mẹ cứ cố bế Nhược Nhược, rồi trượt chân bong gân.”
“Thế mà mẹ lại bắt tay với chị con, tung tin khắp nơi rằng con làm mẹ tức đến ốm. Mẹ còn nhớ lúc con thi cao học, ai là người chăm cha ốm từng bữa từng giấc không? Chị con ở đâu lúc đó?”
“Con đã nói rồi, nếu có bệnh thì thay phiên nhau chăm. Giờ mẹ lại than thở hối hận ư? Con người đâu phải động vật, nói năng đâu phải đánh rắm mà dễ dàng thế được.”
Mọi người trong phòng bắt đầu xì xào:
“Đúng đó, phải thay phiên chứ!”
“Không thể để An Lan gánh hết, hai chị em đều là con mà!”
“Bà đúng là thiên vị quá!”
“Hồi nhỏ tôi đã thấy rồi, lớn lên vẫn chẳng thay đổi.”
“Tôi nhớ hồi cha An Lan bệnh, cô ấy thức trắng đêm chăm ông. Còn An Mạn thì sao?”
“Còn bận hẹn hò với trai chứ sao!”
Tôi đỡ mẹ chồng ngồi dậy, bà lặng lẽ lấy ra một phong bì đỏ, nhét vào tay tôi.
“Này, mẹ béo hơn con, con bế mẹ khổ lắm. Đây là tiền công — 50.000 tệ. Con thuê người giúp việc đi.”
“Tuần con ở cữ, mẹ không tới được, vẫn thấy áy náy. Sau này mẹ sẽ bù cho con. Con là đứa con dâu tốt nhất mà mẹ từng có.”
Tôi nghẹn họng, chỉ biết cúi đầu, nước mắt rơi lăn trên má. Nhưng giọng chua chát của mẹ tôi lại vang lên:
“cô thấy chưa, nó đang tìm người chăm tôi chứ đâu phải chăm anh!”
Tôi quay sang, nhìn An Mạn:
“Tiểu Mạn, em nghe thấy rồi đó. Mẹ cần người giúp việc. Thuê đi, tiền chia đôi.”
An Mạn chau mày, thở dài khó chịu:
“Sao em cứ tỏ ra đạo đức thế? Em chăm mẹ vợ, bà ấy cho em tiền. Em chăm mẹ chồng, bà ấy cho em cái gì?”
“em bảo chia tiền à? Em có hỏi xem chị có tiền không? Em còn phải lo cho Nhược Nhược nữa.”
Nói xong, cô ta đứng dậy, xách túi:
“Sắp tan học rồi,chị phải đi đón con. Đến muộn một phút là nó khóc om sòm, ai chịu nổi.”
Mẹ tôi gào lên phía sau:
“Con bỏ đi, ai lo cho mẹ bây giờ?”
An Mạn chẳng thèm quay lại, buông câu lạnh lẽo:
“Chân mẹ vẫn tốt, nhảy vào nhà vệ sinh đi!”
Bà òa khóc, hai hàng nước mắt chảy dài.
“Con ơi, về đón Nhược Nhược đi cùng mẹ, mẹ không thể tự đi được…”
Nhưng tiếng kêu của bà chỉ vọng lại trong căn phòng vắng. Người thân sợ rắc rối, cũng lủi đi hết.
Tôi siết chặt phong bì, quay sang mẹ chồng
“Mẹ cứ yên tâm dưỡng bệnh. Khi mẹ khỏe lại, con với Trác Châu sẽ đưa mẹ đi Maldives nhé.”
Mẹ tôi cau mày, khẽ thì thầm:
“Thế còn mẹ?”
Tôi lạnh giọng:
“Còn mẹ? Mẹ không có việc gì khác à? Mẹ còn phải chăm Nhược Nhược cơ mà. Đừng lãng phí thời gian của mẹ nữa.”
Bà run run cầu xin:
“Con giàu lắm, con có thể đưa mẹ, chị con và cháu đi cùng mà…”
Tôi đứng dậy, giọng dửng dưng:
“Con tiêu tiền để tìm hạnh phúc, không phải để chuốc thêm phiền phức. Từ nay, dù chị con có tiêu bao nhiêu, con cũng chẳng lỗ một xu. Và con cũng sẽ không bỏ thêm một xu nào nữa.”
“Nếu mẹ đã thương Tiểu Mạn như thế, thì cứ để con gái ngoan của mẹ ở lại hầu mẹ đi.”
Vài tuần sau, cả mẹ tôi và mẹ chồng đều xuất viện. Tôi đưa mẹ chồng và Trác Châu sang Maldives. Còn mẹ tôi lủi thủi chống nạng về nhà. Bà gỡ tôi khỏi danh sách đen, cố gọi, cố nhắn, nhưng tôi đã xóa hết.
Khi quá cô đơn, bà lại gọi cho tôi. Tôi chẳng bao giờ bắt máy. Thay vào đó, tôi gửi tin nhắn cho An Mạn:
[Mẹ cần giúp đỡ thì nói với tôi, gửi hóa đơn qua. Chúng ta chia đôi.]
Nhiều năm sau, tôi gặp lại mẹ lần cuối. Bà già nua, hốc hác, quần áo tả tơi. An Mạn chán ghét, Nhược Nhược cũng chẳng thèm nhìn. Bà run rẩy đưa tay về phía tôi, giọng khàn đặc:
“Tiểu Lan… con đưa mẹ về được không?”
Tôi nhìn bà, trong lòng trống rỗng, chỉ khẽ xua tay:
“Không được. Mẹ còn có chị con rồi.”
Khi Nhược Nhược lớn lên, nó giống mẹ như đúc — cả tính cách lẫn ánh mắt. Mỗi lần gặp, nó đều cười ngọt lịm rồi chìa tay xin tiền. Tôi nghe nói nó còn dám đánh bà ngoại, cắt tiền hưu của bà để tiêu xài. Nhưng tôi là ai mà can thiệp?
Quan hệ máu mủ ư? Cũng chỉ là sợi dây lỏng lẻo, đứt lúc nào chẳng hay.
Ngày mẹ qua đời, tôi dọn đi nơi khác.
An Mạn, Nhược Nhược — từ nay, chẳng còn liên quan gì đến tôi nữa.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

[Truyện được đăng tải duy nhất tại website Mộng Vân Các - https://mongvancac.site/read/ke-vo-n&chuong=7]

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━