Khi trở lại cung, hắn thấy tên mình khắc trên bàn.

Những nét chữ non nớt, nguệch ngoạc.

“Khi con mới biết cầm bút, mẹ dạy con viết tên mình,”

Giọng mẹ vang lên trong ký ức, dịu dàng đến tàn nhẫn.

“Đây là tên con, nhớ lấy.”

Đêm đó, hắn trèo lên tường thành — và nhảy xuống.

Nhưng khi mở mắt, ...